Entre o ser e o fazer

E se o que me resta — e me salva — for só ser?

Não crescer, não conquistar, não impressionar, mas acordar em paz.

Sentir o vento batendo na varanda do corpo e saber — profundamente — que estou viva, mesmo sem grandes arroubos.

Há dias em que o "fazer" pesa como armadura. 

Então me lembro: o ser é o barro que molda todos os verbos. É o que sobra quando tudo passa. 

Como o céu que permanece, mesmo quando as nuvens partem. Mas o céu, sozinho, é um vazio sem forma, até que as nuvens o desenhem.

Ser sem fazer vira lago parado.

Fazer sem ser vira deserto.

Talvez a vida seja isso: um exercício diário de tradução entre essência e expressão.

Ser é a água.

Fazer é o curso do rio.

E o humano… é a margem onde o mistério escorre, onde a pergunta vive: "Somos o que fazemos ou aquilo que subsiste em nós, mesmo quando nada fazemos?" — talvez sejamos apenas esse entrelugar.

Clarice sussurra: "Eu quero é o impossível de ser."

E eu compreendo... Porque ser é o que não se mede.

E se meu maior sonho não for realizar, mas respirar com verdade?

Ser solo fértil, não folha agitada.

Ser travesseiro, não almofada.

Então eu sou: sem pressa, sem alarde, sem plano. E isso, talvez, seja o mais raro dos crescimentos.